Chanson triste. Стихи о вечном и не очень… - Дмитрий Бурдаков

«Какой пустяк!»

Какой пустяк!Увидеть боль и слезыИ утром спящие цветыСлегка убитые морозомЛежат бойцы, они мертвы

Рядом пожелтевшие шинелиОдинокая гармошка не поетУбит хозяин! Мертвый он в траншеиОн больше песни о любви нам не споет

Вон там разится кровь из раныУ медсестрички славной, молодойОна ползла не ради будущей наградыА ради спасения жизни золотой

Здесь сотни писем без ответаВаляются на огненной землеЖивым не передадут приветаИ не поведают о героической судьбе

Куда же подевались все бойцыЗасыпало их временем и пыльюОни как те убитые цветыРастоптаны беспамятством и былью

«Когда-нибудь нам всем придет весна…»

Когда-нибудь нам всем придет весна,Растает снег, расчистив путь для света.Мы обречены, как деревенская страда,Закончившись, не пережив рассвета!

А наши трупы понесут пугливые ручьи,За дальний горизонт язычной тризны.Как будто корабли бумажные, ничьи,В руках детей, забывших об отчизне!

Не уплывем, растаем под эгидой солнца,Закончив пагубный для жизни путь.Взойдя цветами полевыми для оконца,Нас осветят в крови гонявшей ртуть!

А может с крыши, разбежавшись вниз,Разбившись вдребезги сосулькой ледяной?Мы преклонимся пред королями ниц,Забыв, что прокляты порочную весной.

Когда-нибудь нам всем придет весна,Растаем или нет? Подвержены психозам!Мы долго здесь живем без боли снаВ далеких зимах укутанных морозом.

Когда-нибудь нам всем придет весна?

Дорога или путь

Сквозь темноту лесов и дальнобойщиков фур,Тусклых ламп и запах плохой, соседей бомжей.Несется мой автобус, полный как обычно дур,По трассе М-4, неся свет фар как огонь Прометей!

В плеере играет Чайф, о том что спешить не надо,В ухо кто-то дышит перегаром, склоняясь фейсом вниз.За окном пролетают указатели: села и города,А автобус все скребет о дорогу свой пузатый низ.

Может правда если «есть в кармане пачка сигарет?»Все значительно не плохо, как завещал нам Витя Цой.Крестражи свои души, люди по складируют в пакет,А мне так страшно одному в рейсовом, хоть волком вой.

И кажется здесь никого, только водила бессменный,Давит в газ, как душевно больной без рубашки.Может быть он как красный Ленин бессмертный?Наверно. Или как Иисус распятый любит загадки?

Остановка, ещё одна, маршрут как по карте,Только вот без легенды и знаков условных.А темно все так же, как в глубоком зимнем марте,17-го года, и нет в Брест-Литовске договора позорного.

Только мы, ты и я. Я твой Есенин ты моя Айседора,Только я не читаю стихов, а ты не танцуешь в большом!И нас не считают культуры богами, ведя до гроба,А когда мы свихнемся, будем танцевать голышом?

Я видел что-то такое

Я видел, как дым бежит по фильтру,Компактного Бонда за 53 рубля.Как огнём красного цвета, палитраИграла, в тумане. Соблазняя меня.

Как лист на промокшем, от соли асфальта,Из бумаги тысячи слов, как книга книг.Сгнивал, как пыль из камня базальта,Достигая коррозии последний пик.

Я видел, как от влаги простые чернилаИсчезали, погибали на нём и слова!Разбежались и мысли, как по НилуВода. Разболелась недавно моя голова.

От табачного дыма, исчезал, торопя,Тот листок со словами из цветаНочи чёрной, фальши ненастного дня,Не видя и йоты небесного света!

Но кто тот автор? Слепой и могучий творец,Молчаливо писавший великие строки.Которым приходит без славный конец,С пустяком, где, мол ерунда велика!

Я увидел, как дым пробежал по пальцам,Компактного Бонда за 53 рубля.Прочитал я те строки, как вальсом,За танцевала моя душа из стекла!

Простые слова, правда, затронут меня,Предложение в слезах, осталось дрожать:«Мое детство, я честно, я люблю тебя,Пообещай, прошу тебя, сегодня не умирать!»

«Вода из под крана…»

Вода из под крана,Щетка, стакан.Четыре стены,Напоминает капкан.

6.30, утро, рассвет.Чай, бритвы станок,Корни деревьев,Отдохнуть бы разок!

Джинсы, кроссовки, шнурок,Маршрутка и в путь.Дырявый носок,За обедом лишь ртуть.

Работа, учеба, пепел, дымок,Все тот же автобус и дом.Телевизор, промывка мозгов,Разговор набитым ртом.

Обложка Лолиты, постель,Цветы, ночь за окном.Кошмары во сне,Все по новой кругом.

Проснулся, кухня, умылся,Газета, кофе и чай.Маршрутка, снова забылся,Телефон, календарь выручай!

Разговоров сотни простых,Тетради, записки и мысли.Толпа мальчишек босых,Все так же на заборах повисли.

Утро, вода из под крана,телефон зазвонил, разбудил!Что за день то такой-то?Я снова забыл…..

Защитник прокаженных

В трущобах, что чернее ночи,Собачий лай, как райский звук!Глумятся чьи-то злые очи,Пронзает полночь тяжкий стук!

В невидимом плаще, нога одна.Он не пират и вовсе без крюка.Жизнь для него всегда смешна,Судьба для него и вовсе не легка.

Лица не видно, как в могилеМонеты две, взамен глазниц!Его душа повязла плотно в иле,Он никогда не кланяется ниц!

Ворует язвы, временно убогих,Предавая трупы огненной заре!Видел жизнь у мертвых многих,У падших нет, по утренней поре.

Он сам завернут плотно в ткани,Где кровоточат сотни рваных ран!Его слова не знали гадкой брани,А самого его не ведовал капкан!

Защитник окровавленных уродов,Морально падших ветреной грязи!Здесь нет для лошадей подводов,Прокаженным плохо, его скорей зови!

Не рыцарь, лат железных не имеет,Не пес из родословной древней знати!Он как мертвец, при смерти не робеет,Глава бессмертных из погоста рати

Защитник прокаженных, смелый,Мертвый шут с козлиной бородой.Иных владыка и вождь белых,Он спасет и отведет тебя домой!

Ладьи с черно-белой доски

Я хотел бы, наверное, сдохнуть:Толи пулю в висок, толи ножиком в спину.И останется мне только с хрипатом охнуть,Вот и кончили! Как дворовую псину!

Затяну узелок и пройдусь по райскому саду,Только вот безнадежно, молодость старит.Я бы принял на грудь хоть капельку яду,Но груз на плечах в сторону валит!

А лай бешеных псов в погоне за мною,Я бы предал их всех, лишь бы дикая свора.Прокусив мне гортань, возвратила, домою,Там, наверное, ждут! Как с колонии вора.

Но вкус, позабыв, цветов полевых и свободы,Мчится усталый пастух, натянув удела!Он гонит табун там, где бескрайние воды,Спасибо что ты рядом, меня от сумы сберегла.

Но бедность не грех, только тешатся люди,Лишь бы было, что за душой, где родится Аврора.И страннику что так одинок, райских яблок на блюде,Никто не подаст. Только скрип, передернут затвор.

Только громом на небе, то пуля из дула,Проскочив, пронизала мне все как обман!И что-то так больно мне в сердце кольнуло,Это жало пчелы распустила по венам дурман!

И окончен процесс, обветшали кочевников пашни,Завяли цветы, нет ветра в помине, леса подожгли.Только вот и остались две сломанных башни,То ладьи с черно-белой доски, их всех туда отнесли!

Но не сегодня!

Я бы умер! Но не сегодня!И не завтра в обед. И не вчера!Я бы увидел, наверно, Господня,Вспоминая наши с ним вечера.

Я бы умер, наверное, просто!Как все, умирают вот так!Я бы увидел рассвет над погостом,Закрытым глазам не поверю никак!

Райских яблок не коснусь я руками,И Петр дружище, не пропустит на верх.Все потому что, упал я глазами!Принял на грудь, нормы лишь сверх.

Я бы умер! Зачем-то от скуки!Отверстие пуль посчитав барабан,Но не любим мы сладостной муки.Стрекотание слез, танцуют канкан.

Я бы умер! Оставив записку,Для всех, с одной лишь строкой:«Ну зачем это все, налейте ка виски»Оставьте в покое, закройте доской.

Не уйду! Не найдетесь, не скоро!Я всем еще вам расскажу,Я как надпись на узком заборе,Верный маршрут на пути покажу!

А если серьезно! Наверно,Я просто вот так не могу!Оставить любимых и верных,Бросив их всех на старом мосту.

Люблю ее